Cold Granite - Stuart MacBride
Insch se mit à rire, mais sans gaieté "Voilà bien quelqu'un qui n'a jamais eu d'enfants. Dès que ces petits monstres apprennent à parler, ils
ne s'arrêtent pas avant que leurs hormones les transforment en ados. A ce moment-là, plus moyen de leur tirer un mot."
On frappa à la vitre de la voiture et Logan sursauta, découvrant au-dehors un homme visiblement inquiet, portant autour du bras une épaisse protection de cuir. Il baissa la vitre. "Alors ce berger allemand ? demanda l'homme. Il est gros, non ?" Logan lui montra le moulage des dents, ce qui n'eut pas l'air de le rassurer. "Je vois, dit le maître-chien. Gros. Avec beaucoup de dents. Super !" Logan se rappela alors le museau gris. "Si ça peut vous rassurer, il est plutôt vieux". "Je vois, gros, beaucoup de dents, et bourré d'expérience".
Watson était assise dans la salle d'attente, la tête en arrière, un tapon de papier toilette appuyé sur le nez. "Comment va ce nez ?" Questionna Logan en se laissant tomber sur la chaise en plastique la plus proche. "Mal, Bais au boins, je crois qu'il est bas gassé. Cobbent ba le brisoddier ?" Logan haussa les épaules mais regretta aussitôt son geste. "Et les autres ?" demanda-t-il d'une voix qui ressemblait à un croassement. D'un geste, elle indiqua les salles de soin. "On dexabide les gôtes d'un des baîtres-giens. Les audres, ça ba. Un des types du Durf'n Drack a berdu ses inzizibes"